Mi lápiz amarillo

 

Amarillo por fuera se deja ver

Aunque escribe negro sobre papel

Espera el tiempo quieto y discreto

Hasta acercarme a él

 

La ocupación de los días tiene lugar

Horas de rutina en noches sin recreación

El sol se oculta y vuelvo a dormir

Las huellas asiduas no se han de escribir

 

Suspicaz la tinta aguarda paciente

Ha aprendido a desconfiar

De afectos que no sean ciertos

En libretas no se han de perpetuar

 

Hasta que una tarde tibia la sangre se enciende

Y el cuerpo se aviva dando señal

Indicación recibo de una memoria iracunda

Ostentando sucesos que se han de dibujar

 

Despabílate, oh lápiz Stabilo

Es tiempo de volverte ser vivo

A pincelar no te has de rehusar

En máquina dirigente mudarás

 

Vestigios de recientes amores delinea

Descarga las lágrimas del rostro mío

Vierte en papel rastros de besos recibidos 

Empieza a trazar mis historias, lápiz amarillo 

Mi nombre

Mi nombre no dice nada

Ni siquiera habla

Aparece cuando le llaman

Para transpirar como agua

Aún cuando le leo

Tintinea como balada

Aburrido de la misma rima

Que en mi tumba resonara

El mayor tiempo no existe

Deambula devoto fantasma

Viaja lejos del alma

Ronda las andanzas de una caja

Nadie le pregunta

Adonde está su casa

Poco ánimo le espera

Continuar mudanza vaga

¡Ay que se encuentre un espejo!

Al rozar pared profana 

Grita con espanto

Para refugiarse en mi cara

Codicia tiene del infante

Que ascenderá la mirada

No envejecer le duele

Ni le han de crecer los huesos

Una rara vez en calma

Descansa, calla

Ni siquiera habla

Mi nombre no dice nada

El adulto

Me he hecho el adulto

para creer que ya no tengo miedo

para de tonto esconderme en una casita de bajo rédito

Me he hecho el adulto

para pensar que mis padres empiezan a estar viejos

para de tonto enseñar el mundo a los pequeños

Me he hecho el adulto

porque no puedo detener el tiempo

aprovechando los años he desperdiciado mis sueños

Me he hecho el adulto

para ocultar que de vez cuando quiero un beso

de mi madre cuando me vestía para salir al viento

Me he hecho el adulto

para quemar juguetes de viento

para pretender construir aquellos de carne y hueso

Me he hecho el adulto

sin saber que no existe el tiempo

veo que de niño nací y de niño me voy muriendo

La mayor bendición del amor

 Del  Amor

Qué bendición

que no tiene cuerpo, para que nunca muera

Qué regocijo

que no tenga medida para que siempre quepa

Qué alegría

que no tiene color para que nunca se borre

Qué honra

que no tenga piel para que nunca envejezca

Qué acierto

que no tiene tiempo para que nunca termine

Qué maravilla

que no tenga sabor para que nunca harte

Qué complacencia

que no tenga temperatura para que nunca se evapore

Qué cordura

que no tiene voz para que nunca calle

Aún la mayor

Bendición

Regocijo

Alegría

Honra

Acierto

Maravilla

Es que tenga tu nombre para que siempre lo llame

Y si el mar me ahoga y si el aire nos separa

Y si antes pierdo todos, todos los sentidos que Dios me ha dado

Qué bendición

que viva en mi alma que nunca acaba 

D.C.

LA RECÁMARA

Retardo mi aliento exhausto en este espacio
Para dejar que el aire ventile mis entrañas
Deshebro en este cuarto entre mis manos el tiempo
Para descubrir que cuando duermo soy perpetuo

Radiaciones incitan la mirada a labor de trasiego
Y en la oscuridad cortinas guardianas se rinden sin miedo
Perfumes de supervivencia y frutas trenzan destellos
Me acuerdo de hace miles de días y aturdo el pecho

En esta morada pinto mi piel y nudos ordeno
Los colores corren sus tintas que deprecian mi cuerpo
Mis pies a lastre carcomido por mi andar quedan sujetos
Voces estridentes fastidian mi engranaje ciertamente lento

En esta piedra del sueño y fantasía me recojo
Refugio donde mi alma platica de la mano con mi cuerpo
Lo que no hago con los pies sobre el suelo
Afablemente lo ejecuto con los pies al vuelo

Aquí aguzo la mirada hacia fachadas que recolecto
Aquí las sábanas acarician mis francas pieles
Aquí me escucho gritar para callar mi miedo
Aquí ataviadas mis piernas deciden yacer riendo
Aquí me encuentro pequeño ante la dilatación de mi universo
Aquí donde más tiempo miro al cielo

Incluso sospecho que solamente aquí soy yo
Impulsivo
Despojado
Perturbable
Adormecido
Horizontal
Incluso sospecho aquí, que no me conozco

Ilustración del tiempo

Más de una vez en mi mente se ha germinado la semilla ¿Qué es el tiempo?. Aparece sin color alguno, aunque en ocasiones, por capricho, decido proveerle color de maíz mojado a punto de convertirse en nixtamal. La pepita posa en tierra fértil, pues la humedad de mis curiosidades sigilosamente se acerca formándole grietas por donde la calan reciamente, apuntando que aquello es una invención del hombre, que ha sido la pura necesidad de entendernos en el espacio.

Es cuando la semilla luce otra tonalidad, es cuando parece que de ella brotará una pequeña rama de sabiduría-linaje que explique a mi rústico y escaso entendimiento si el tiempo en verdad existe.

Cuando veo el sol salir, la gente lo llama inicio de día e incluso da risa que haya nombre para lo que lo antecede, la invocada madrugada. Se dice día porque hay luz solar, se dice que en ese lapso los objetos son más claros y que en él la gente realiza la mayoría de sus labores, que cuando hay sol la gente es que vive, y cuando ese foco se aleja para alumbrar las olas del pacífico, los de este continente dormimos y que esa duración es para soñar. Como si no soñáramos con los ojos bien abiertos cuando el astro se combustiona por arriba de nuestras cabezas.

En una mesa existen granos de arena que cuadriculan las esperas, que determinan si tardaste mucho o poco para sentarte enfrente, y de día, mirarme a los ojos.

En la propia mano de mi padre viran trazos que le dictan saber que el momento ha llegado para salir de casa e iniciar una visita de ministerios. Aquellos trazos como parásitos bastardos de la madre que los acoge han adoptado el título de manecillas.

En lo alto de la pared primera de esa blanca habitación cuelgan las papeletas que gritan que ya deben llegar los días lluviosos y que pronto las puertas de una casona escolar serán abiertas para ir a sentarse a escuchar voces algo expertas.

En la piel sobre la mejilla se dibuja que los soles han descansado y que las luces artificiales han pernoctado.

La semilla empieza a germinar y me deja ver que la respuesta es el viento que danza y en su vaivén arrastra Ilusiones, que despeina y revuelca los pétalos de los delirios, es la corriente que gira sin caducidad por destino, espera nada porque no conoce plazos. Mi mente (o quizás la semilla) cede porque se sabe incompleta, porque se mira con sus propios ojos la espalda de sí misma y se sabe imperfecta, porque semejante se ha llamado mente, porque es necia y en su terquedad encuentra que respirará sólo un lapso en las entrañas del viento al que jactanciosamente ha designado tiempo.

*Cuando: Adverbio que señala un punto en el tiempo. Tengo que deshacerme de él.